Среда, 20 мая 2020 10:43

Этот вещий сон...

Автор Блинов Андрей
Оцените материал
(5 голосов)

    СКИФ

Мы по-прежнему скифы... как те, из глухих времен,
Постаревшие мигом на несколько сотен лет.
Мы попали не в рай: ординарный жилой район,
Неприветливый, неухоженный, без примет.

Наше славное прошлое вытравлено из книг,
Нас сдавила тисками общественная мораль,
Но звериное, дикое, чуждое для иных –
Вырывается, не торопится умирать.

Кочевые инстинкты сгоняют с обжитых мест,
Мы терзаем набегами чопорный Петербург
И скупую Москву. А за ними – дремучий лес,
Где невежество даже гибельнее, чем лук.

Правда, многие наши впиваются в сонный быт,
И седлают рабочие кресла, а не коней,
Забывая степное приволье и запах битв.
Я не верю, что та же участь грозит и мне...

...И явился к нему незнакомец в часы тоски,
С характерным прищуром иссушенных солнцем глаз,
И сказал: поднимайся ко мне на полрюмки, скиф.
Одному не в кайф, а двоим, глядишь, – самый раз...

          ЭТОТ ВЕЩИЙ СОН...

Этот вещий сон, как и прошлых два, –
На добро иль зло?..

Сядет Верочка утром за самовар,
Станет морщить лоб,
В беспокойстве пробуя осознать,
Что же скрыто в них?
Из подвала в поле – заветный знак,
Да еще дневник...
А попозже с миленьким – только с ним –
Обсуждать беду:
«Были, знаешь, серые раньше сны,
А теперь – в цвету...
Этот, нынче, – тягостен, как ярмо,
Но манящ, как свет!
А сказать подробнее, славный мой,
Не могу посметь».
Муж слегка поежится, погрешит
На рутинный труд.
Но нельзя по-прежнему, видно, жить,
Если сны не врут,
Если близок будущий идеал,
Безупречно сшит...

«Вера Пална, матушка! Вера Пал...»
Не тревожьте: спит...

ДОГОВОРИТЬ

Рыжий кафель обычно драится трижды в месяц,
Но сейчас вне графика. Там, в глубине палат,
Лишь о том и суд, как на этом на самом месте
Извивался, встречая смерть, господин Пилат.

И бывалые-то не помнят, откуда прибыл
На довольствие этот странный смешной старик,
Но по карточке – в свое время был крупной рыбой:
Прокурор ли, префект – из тех, кто давно привык

По работе и жизни дело иметь с отребьем,
Осуждать без пощады, не умывая рук,
И выслушивать всякий бред, что они натреплют,
Пропуская слова – как пыль на сухом ветру.

Так не буйный, но коль накатывает припадок,
Тянет руки к лампочке, к трещинам потолка
И внушает кому-то: договорить, мол, надо,
Надо, мол, завершить беседу, а всё никак...

И мозжит головой по кафелю больше часа,
И елозит по полу, напрочь лишенный сил...
А сегодня с утра он все-таки достучался.
Тот другой, в потолке, – наверно, его простил...

КОВЧЕГ

По вечерам и по ночам – домов в Петербурге больше нет:
есть шестиэтажные каменные корабли.
Евгений Замятин, «Мамай»

Этот дом – не корабль. Это дом-ковчег.
Многоклеточная тоска
Для зверей, приютившихся на ночлег
И не думающих искать
Нечто большее. Легок, спокоен быт,
Если не за кого трястись,
Если нет ни радостей, ни обид...

А у нас всё не так, прости.
Распахнула окно: миллионы люстр
Рассыпаются в пустоте.
Говоришь: "Я так... страшно тебя люблю,
Что хочу от тебя детей..."

В облаках – смотри – назревает дождь,
Небеса отдают тепло.
Ты, счастливая, кроткая, носишь дочь.
Я спускаю на воду плот.
Не погубит его самый сильный шторм,
И, доколе хватает глаз, –
Только море – бескрайний немой простор...

Ненадолго.
Земля кругла.
Утекает время, давясь людьми.
Через двадцать чудесных лет
Дочка скажет: "Мне дорог ваш вольный мир,
Но с любимым – сойдет и клеть.
У него там родители... И вообще
Он уже мне почти жених...

Видишь, высится в темном дворе – ковчег?
Я пока поживу у них?.."

ПАМЯТИ

Заклинаю тебя: явись
На минуту хотя б, как раньше...
Птицы с шумом штурмуют высь,
Слышно пение половиц:
Старый дом охраняют стражи.
Оборотишься – никого...
Я хочу, презирая хворость,
Воротиться в тот давний год:
Жеребята во мгле лугов,
Мама в печку кидает хворост,
Мне четыре, я в меру глуп,
И в грозу, не скрывая дрожи
Первобытной, от пят до губ,
Вслед за бабкой твержу в углу
Заклинанье: «Святые боже...»
Помню птичий немой простор
Из моих озорных фантазий.
Там страда, там народ простой,
Деревенское торжество -
Головастики в луже грязной!
Помню трепетный мех ягнят
И таинственный запах сена...
Старый дом. Язычки огня.
Ты опять исцелишь меня
Удивительно, совершенно!

СТАРОЕ

В старом доме вечный неуют.
Не моргая, пялишься на сад.
Сын намедни привозил семью,
А сегодня – суетно – назад...

Только растревожили собак,
Не привыкших к детским голосам.
Тянешь обреченное «Судьба-а...»
И в постель - прокапывать глаза.

Осень, вовлекая грусть в обряд,
Шлет дожди соломенные и,
Поволокой рамы серебря,
Забытьем окутывает их...

  В КАКОМ БЫ КРАЮ...

В каком бы ты краю ни обитал,
Какую бы нужду ни испытал,
Не дай пропасть сокровищам бесценным,
Которые хранит твоя мечта.

Сто двенадцатый. С электрички схожу на берег
Неизведанный, где некошеная трава,
Где в дозревшей грязи мог уверенно сгинуть Беринг,
Не найдя почет и заветные острова.

Принимает хозяйка заботливо и радушно,
Будто знала, что нынче явится гость, и вот –
Хоть и скромный, но очень душевный и сытный ужин.
– А у вас – замечаю, – ведь кто-то еще живет?

– Да. Сынок. Только он обучается в интернате...
Сами знаете, тут совсем не осталось школ.
Послезавтра, даст бог, как обычно приедет на день...
А позволит погода – и вовсе придет пешком.

Он немного рисует...
– Покажете?
– Буду рада,
Только стол оботру, чтоб на чистое положить...
И приносит застенчиво кипу простых тетрадок.
Открываю – а там иллюстрации, чертежи...

– Я примерно такие видел у Леонардо!..
– Это кто?
– Да Винчи.
– Разве? Да где же нам...
В институт ему надо, я знаю. Наверно надо...
Так-то он по ученым книжкам проходит сам...

Пролистав золотые рукописи до корки,
Засыпаю с трудом к утру, на краю стола.
Я хочу подождать мальчишку – неважно, сколько.
Рассказать и ему, и другим про его талант.

И помочь, чем смогу – деньгами или советом,
Чтоб мечта, как звезда, манила его наверх...

Сто двенадцатый неизведанный километр.
Полустанок.
Планета Земля.
Двадцать первый век.

   ЗАВЕДИ СЕБЕ КОШКУ-НАДЁЖКУ...

В повседневных делах не находишь прок,
И монетка не падает на ребро,
Сколько б ты ее ни подбрасывал...
...Заведи себе кошку-надёжку, бро,
Любопытную, хитроглазую,

Запусти в свой больной, неуютный мир,
Покажи ей холодный сырой камин
И мольберт, от безделья высохший.
Расскажи ей о горестях напрямик.
Кошка умная сядет выслушать,

А потом промурлычет тебе в ответ,
Что тревог и сомнений отныне нет,
Надо только подняться, выстоять –
И мечтать, как мечтал в восемнадцать лет...
Ты поверишь – легко, неистово!

Неуклюж, как спасенный от смерти кит,
Вдохновлен, как творец, отыскавший кисть, –
Будешь гладить по шерстке флисовой,
И накормишь «спасибом» зверька с руки.
(А зверек его будет слизывать...)

Ты поднимешься, выстоишь без труда –
Отражая удар, нанося удар, –
Замурлыканный на бессмертие...
...А потом эта кошка тебя предаст:
Помахала хвостом – и нет ее...

Но теперь, даже если вы с нею врозь, -
Ты в надежду, как в почву корнями, врос,
Раз ее приручить осмелился.
Заведи себе кошку-надёжку, бро.
Вот увидишь, как всё изменится...

Об авторе

«Мастер слова, и притом далеко не одного». В январе 2019 года в издательстве Ridero вышла дебютная книга петербургского писателя, сетературного критика, журналиста Андрея Блинова – «Странники». Со стихами и песнями собственного сочинения (проект heknows) Андрей выступал на самых разных площадках Петербурга: от атмосферных баров в спальных и не очень районах до Капеллы и Малой Конюшенной в сердце города. Полуфиналист программы «Вечерние стихи» на stihi.ru, полуфиналист Чемпионата поэзии им. В. В. Маяковского. В изоляционном мае 2020-го года стал лауреатом поэтического состязания «Стихоборье» (г. Оренбург), проходившего в режиме online.

Прочитано 466 раз Последнее изменение Среда, 20 мая 2020 10:57
Другие материалы в этой категории: « Он умер много лет назад...

Оставить комментарий

Убедитесь, что Вы ввели всю требуемую информацию, в поля, помеченные звёздочкой (*). HTML код не допустим.

Поиск

Календарь событий

Последние публикации

янв 26, 2021 73

Букет пожеланий

СВЕТЛАНА ВАСИЛЕНКО ОТМЕЧАЕТ ЮБИЛЕЙ Добрые слова похожи на…
янв 12, 2021 78

«Мы за Родину пали. Но она спасена»

Дорогие читатели и авторы литературно-художественного и…
На фото молодые русские поэтессы Анастасия Устинова и Наталья Кукушкина, увлекающиеся кей-поп-культурой
дек 21, 2020 119

Светлый Апокалипсис

В новом номере всероссийского электронного литературного…
окт 07, 2020 333

Бегство, или Черный Смех

Посвящается Марату Искандерову, врачу-психотерапевту и…
сен 03, 2020 146

Ранние раны ли?

Союз российских писателей совместно с Министерством…
авг 03, 2020 36

70 лет Владимиру Изтляеву

Владимир Нуртаевич Изтляев родился в 1950 году в селе…
июль 23, 2020 246

«Мозги не брови, их не нарисуешь!»

Беда современной России в том, что все ключевые посты…
НАПИШИТЕ НАМ
1000 максимум символов