Вторник, 03 марта 2020 16:17

Он умер много лет назад...

Автор Чуриков Сергей
Оцените материал
(0 голосов)

     Чудной старик

Он был в том возрасте, когда
беда всё ближе, счастье – дальше,
за многотрудные года
немало горя повидавший.

Старик в квартире жил один.
Зимой в одежде затрапезной
во двор с лопатой выходил,
дорожку чистил у подъезда.
Никто об этом не просил
и благодарностью не тешил,
напротив – он, лишённый сил,
служил объектом злых насмешек.
В жилище тихая тоска
неумолимо раз за разом
одолевала старика,
подобно раковой заразе.
Холодным вечером его
на "скорой" увезли в больницу,
и коркой льда покрылся двор,
легко на скользком оступиться.
Прошла неделя, может, две, –
нетвёрдый стук лопаты слышу.
Смотрю: знакомый человек,
одолеваемый одышкой.
С асфальта снять опасный лёд
хотел мужчина седовласый,
а лёд бронёй надёжной лёг
и старику не поддавался.
Лопату крепче обхватив,
больной, усталый, позабытый,
не понятый никем Сизиф
не останавливал попыток.

Он умер много лет назад.
Что был, что не был – всё едино.
Забот хватает за глаза,
нет даже времени для сплина.
Индифферентный "день сурка"...
Но иногда – как боль зубная –
того чудного старика
я почему-то вспоминаю.

  Запах нашей любви

Непонятно зачем
я сегодня забрёл на поляну,
где гуляли с тобой
в позапрошлый безумный июль.
Одиноко стою
в разнотравье густом и духмяном,
вспоминаю тот день,
учащается бешено пульс...

Завораживали,
шелестя, васильковые волны.
Мы тонули в цветах.
Распевали цикады вокруг.
И у нас каждый раз
на какое-то время невольно
замирали сердца
от соприкосновения рук.
На пахучий шалфей
элегантная бабочка села.
Мне казалось, она
от прохлады дрожала слегка.
Захотел обогреть
я её трепетавшее тело,
приближая ладонь,
но спугнул недотрогу с цветка.
Я улыбкою вслед
провожал улетавшую фею.
Улыбалась и ты,
из ромашек сплетая венок.
А повсюду витал
аромат горьковатый шалфея,
две наивных души
опьяняющий словно вино.

Всё по-прежнему здесь:
деловито стрекочут цикады,
океан васильков,
и шалфея живая вуаль
деликатно хранит
упоительный запах мускатный
легкокрылой любви,
упорхнувшей, как бабочка, вдаль.

Прочитано 484 раз Последнее изменение Пятница, 03 апреля 2020 10:18
Другие материалы в этой категории: « Каждый день нам преподносит чудо... Этот вещий сон... »

Оставить комментарий

Убедитесь, что Вы ввели всю требуемую информацию, в поля, помеченные звёздочкой (*). HTML код не допустим.

Поиск

Календарь событий

Последние публикации

янв 26, 2021 73

Букет пожеланий

СВЕТЛАНА ВАСИЛЕНКО ОТМЕЧАЕТ ЮБИЛЕЙ Добрые слова похожи на…
янв 12, 2021 78

«Мы за Родину пали. Но она спасена»

Дорогие читатели и авторы литературно-художественного и…
На фото молодые русские поэтессы Анастасия Устинова и Наталья Кукушкина, увлекающиеся кей-поп-культурой
дек 21, 2020 119

Светлый Апокалипсис

В новом номере всероссийского электронного литературного…
окт 07, 2020 333

Бегство, или Черный Смех

Посвящается Марату Искандерову, врачу-психотерапевту и…
сен 03, 2020 146

Ранние раны ли?

Союз российских писателей совместно с Министерством…
авг 03, 2020 36

70 лет Владимиру Изтляеву

Владимир Нуртаевич Изтляев родился в 1950 году в селе…
июль 23, 2020 246

«Мозги не брови, их не нарисуешь!»

Беда современной России в том, что все ключевые посты…
НАПИШИТЕ НАМ
1000 максимум символов